:: 2/dez/2022 . 15:08

Por Marco Jardim

Quando eu não souber o que fazer, nem o que dizer, melhor que eu saia de cena.
Tenho aquela inquietude intelectual que me faz devorar livros, revistas, artigos e qualquer outro manual de informação.
Escape de alguma constante solidão.
O fato é que estou provando o gostinho amargo do apagão.
Hora de mudar de perspectiva, fazer outro teste de estúdio, outro esporte.
Tiro o alvo? Tento a sorte?
Estou tateando no escuro, despedindo-me dos que não enxerguei os rostos, andando a esmo, sem flertes nem poesia, e até pensando se não podia acontecer algo fortuito no breu daquela alameda.
Se alguém me tomar à força, que preserve, pelo menos, as peças de seda.
No entanto, o máximo que tem acontecido é eu pagar de pós-modernista em perturbação a uma ordem alfabética: Adélia, Callado, Hilda, Trevisan, Ubaldo e outros escafandristas.
Nomes tão estranhos e informalistas quanto o meu.
Outras palavras em voga nessa disposição metódica de dias de pouco sol: fascista, incompetente, degredado.
Nesta noite renitente, estou meio que caos afetado, ainda que com um sumido traçado de organização.
Tenho sido como uma tela de Jansen, sujo, descascado, grafitado, tipografado, unanimemente desconhecido, fotografado sem que me peçam licença e…só.
Talvez eu deva escovar os cabelos pra parecer melhor.

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“Dia do jogo Brasil e Servia… enquanto todo mundo corria para barzinhos, pro churrasco com amigos pra torcer pela nossa seleção, Zico foi sozinho ao hospital ver a partida ao lado de Roberto Dinamite, que solitário, luta pela vida. Foi o gesto mais generoso, humano, e de amor que já vi em 55 anos que acompanho futebol. Os dois foram grandes adversários em campo, mas sempre amigos fora das 4 linhas. Inclusive na hora da dor. Essa é a diferença do craque não apenas com a bola.
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