Vitória da Conquista precisa conhecer melhor os talentos que a gente descobre a cada dia. E olhem que não são poucos. São muitos, mas muitos mesmo! Conheço Gabriel Azevedo Costa Lima e sua querida família há muito tempo. Já falei aqui dos Costa Lima e não poderia deixar de fazer esse registro.

Gabriel é filho de Francisco Mendonça da Costa Lima, o nosso Chiquinho, um irmão de infância e um autodidata. Traz muito do pai e também o carinho e a simpatia da mãe, Inácia Azevedo.

Gabriel é um exímio escritor, inteligentíssimo! E quero que a cidade conheça melhor o seu talento, assim como conhece o de Ezequias Araújo, Edgard Larry, Mozart Tanajura Filho e seu pai, que já partiu, Carlos Jeová, nossos queridos professores Durval e Rui Medeiros. Perdoem-me os nomes que ficaram de fora. Cito aqui apenas alguns.

Gabriel é uma pérola! Vejam o jeito próprio com que ele fala da história de Vitória da Conquista, diferente de outros olhares que já compartilhamos aqui sobre essa terra abençoada.

Leiam, portanto, o texto de Gabriel e me digam se não é um presente de aniversário para os conquistenses que nasceram aqui e para os conquistados que vieram de fora. É uma obra de arte, literalmente falando!

1983: a costura das Moiras

Cloto fia, Láquesis mede, Átropos corta. Mas as Moiras, dizia o antigo, também tecem os reencontros — porque nenhum fio se perde, apenas se esconde na dobra do tempo.”

— Fragmento atribuído ao Hino Homérico às Moiras (livre adaptação)

 

Rafael, 1983, Vitória da Conquista – Bahia

 

Formiguinha formiguinha muitas casinhas das formiguinhas…

O menino, ao som do piano batendo teclas toscamente.    Um dois três papapa olha o ritmo aqui é uma breve logo em seguida vem uma colcheia um dois três tá tá tá tá tá tá tá semínima bemol…     Magicamente ele conseguia agregar o sentido nestes três estímulos: nas formiguinhas do canteiro na frente das salas do conservatório, no gato branco de olhar arregalado atento entre a calha e o telhado, e na aula de piano que sua mãe dava para algum garoto entediado.

Pela ênfase de irritação disfarçada da resiliente profa, via-se que era mais um destes meninos de classe média obrigados a tomar aulas de piano, para desenvolver a sensibilidade no argumento pessoal da mãe. Para o pai era dito que seria muito bom para a disciplina, ajudar em matemática e desenvolver o caráter, do garoto purgantinoinsuportável. Rafa, do jeito dele, apreciando o universo fascinante das formigas, entendia tudo isso. Sabia do esforço inglório, desconfortável, daquele seu igual em garotice.

 Era como se tudo fosse uma coisa só, completando-se e dando uma atmosfera de muita magia a este cenário vívido de sua percepção hiperalerta. Inteiro no instante presente e cheio de curiosidade, cheio de gana por experiências ao infinito que pudesse ter por segundo.

O verão de 1983, ali por fevereiro, os adultos não paravam de falar de coisas de política. O político de alta reverência no município, José Pedral Sampaio, cassado e preso pelo Regime Militar de 64, retorna ao palácio Joia do Sertão Baiano em 83. Toma posse de prefeito do município após as históricas eleições de 1982. Fato que ganhou simbolismo local de fim da Ditadura, embora, ainda em processo nacionalmente.

O alfaiate, irmão da igreja de sua avó materna, também se chamava Figueiredo. Nome do Presidente da República que sua madrinha ouvia muitas vezes pela manhã em seu rádio de pilhas. Essa cena se dava na casa de seus avós paternos. Onde ficava bastante e dividia um quarto grande de guarda-roupa enorme branco, e com três camas de solteiro, com sua madrinha e sua tia. De forma automática e “inequívoca”, Rafael, jovenzinho que era, associava o Figueiredo do programa de rádio, presidente ditador da República, discursando com voz firme nervosa, de altivez arrogante (sua marca), com o irmão da igreja de sua avó, o humilde alfaiate.

Na rua da casa de sua mãe, tinha muitas casas e haviam alguns terrenos baldios cheios de mamoneiras. A molecada, Rafael não ficava de fora, adorava ficar escondida nesses terrenos arremessando as bolas de mamonas nos passantes desapercebidos.

2026, Rafael encontra Kika, amiga de longa leva, na praça Tancredo Neves – centro da cidade

Formiguinha, formiguinha, muitas casinhas das formiguinhas!   Rafael cantarolou, sem aviso, enquanto os dois caminhavam pela calçada da praça quarenta e três anos depois.

Kika parou. Riu.

Você ainda lembra disso? Você não passava dos seis naquela época, menino!

Fiz seis anos em novembro de 82!   Todo orgulhoso…    

Ela o olhou de lado. Rafael, professor de música agora, cabelos grisalhos, mas os olhos ainda os mesmos de quem via formiguinhas e teclas de piano como uma coisa só.

Vamos sentar ali!   Ela apontou para um banco de cimento embaixo de uma das muitas belas palmeiras imperiais da praça.   Você me conta o que você lembra. Eu conto o que eu lembro. E a gente descobre se a coisa bate. Se me entende!

Eu topo!

Sentaram-se. O sol de outono batia na mesma pedra irregular que já estava ali em 1983, quando Vitória da Conquista parecia estar virando do avesso. Na época, a praça chamava-se Praça da República, tendo o codinome entre os populares de Jardim das Borboletas.

Como numa introdução aleatória, Rafael divaga.   Esse nome antigo dessa praça, Jardim das Borboletas, aliás, é muito mais poético e acolhedor. Como a própria praça é. E faria muito mais sentido em respeito à voz do povo. Mas, historicamente, talvez se justifique Praça Tancredo Neves. Num sei. Não gosto tanto … 

Você lembra daquele ano, KiKa? Os adultos não paravam de falar. Política, seca, prefeito novo…Os adultos não paravam de falar de coisas de política.

(Kika) Eu, com meus catorze, entendia pouco. Só sentia o ar pesado. Como se a cidade inteira estivesse prendendo a respiração.

Rafael tirou do bolso, uma velha mania, uma bolinha de mamona.

Isso ainda existe?   Disse Kika, debochada numa gargalhada.

Claro, nos terrenos baldios que ainda sobram aos montes, nos bairros novos dessa velha cidade.

Adorava jogar na cabeça dos bestas passando na rua e ficar escondido com aquela galera doida do bairro São Vicente.

Ah tá, mocinho… Eu era uma dessas bestas! Levava bolada na cabeça e nem sabia de onde vinha. Você era uma dessas pestes, então? Ahhh, bom sabeeerrr.. Sempre sonhei me vingar!!! Fica esperto!

É, talvez fui o pior deles, assumo!

Riram com a leveza da nostalgia boba. O vento trouxe o cheiro de café torrado de algum lugar. Café. Em 83, café estava em tudo…

Sabe o que eu lembro mais forte daquele ano?   KiKa começou, séria de repente.   O que uma menina de 14 anos fazia naqueles idos? Eu e minha família… Era ainda recente a mudança… Vitória da Conquista, comparando com Itambé, era uma “capital”. Sentia-me a mais matuta das matutas. Maravilhava-me toda a estrutura da cidade a que eu tinha acesso. A Escola Normal, o IEED, especialmente, me fascinava.

Você estudava na Normal. Eu, na particular   Rafael disse.   Mundos tão diferentes…

(Kika) Mundos diferentes, sim. Lembro da fome. Passávamos fome em várias épocas. Cheguei a desmaiar de fome na Normal algumas vezes. 

Rafa não tinha o que dizer. Apenas girou a mamona.

E a seca?   Pergunta Kika.   Minha avó não parava de falar. Dizia que nunca tinha visto coisa igual. As feiras dos distritos, em José Gonçalves, tudo definhando…

Continua Kika.   Pois é! Enquanto isso, o café se espalhava que nem mato. A colheita cafeeira atraía trabalhadores de toda a região minha mãe dizia. Gente chegando de todo canto, amontoada em barracos na periferia. A cidade crescia, mas a fome crescia junto.

Rafael lembrou de algo.   Você lembra do terminal rodoviário na Avenida Lauro de Freitas? Minha mãe me levava lá para pegar ônibus para a casa da minha vó paterna. Aquele movimento… ônibus chegando, gente descendo com mala de papelão, pó de estrada na cara. Eu achava que o mundo inteiro cabia ali. Tinha medo de me perder da minha mãe! Fora os doidos, fedendo debaixo de papelão. Quantas cenas.

Eu já tinha o ímpeto de questionar, de militar.   KiKa disse.   Embora não tivesse nem voz, nem espaço, nem força, nem formação adequada. Todo lugar era lugar de contestar, mas a retaliação era colossal.

(Rafael) Você já era rebelde! Lembro do jeitão…

(Kika) Rebelde demais. Desaforada, fazia rugir minha indignação por tanta falta de liberdade e por tanta desigualdade de gênero. E sabe o que mais me indignava? Que os homens falavam de política, de Diretas Já, de liberdade… mas em casa, eu não podia nem escolher a roupa.

Rafael ficou em silêncio. Depois solta:

83, ninguém sabia que 84 ia ser o ano das Diretas. Mas os sindicatos, os movimentos estudantis… minha mãe frequentava umas reuniões de bairro. Eu não entendia nada, só lembro das vozes alteradas e das bandeiras vermelhas. As articulações de base em Conquista já ganhavam força, como diz a galera entendida. Eu só lembro do cheiro do café, do suor, de andar de monareta e dos aniversários.

E eu lembro dos livros.   KiKa suspirou.   Os livros eram o refúgio sagrado, secreto, soberano. Lia a literatura brasileira com avidez. A biblioteca da escola era o paraíso das ideias, dos romances, da liberdade.

Rafa lembra.   A biblioteca Sá Nunes era aqui em frente da praça, logo ali naquele casarão.  Foi lá que a gente se encontrou pela primeira vez, depois na juventude do Centro Espírita.   

(Kika) Nossa, que memória, rapaz! Você tinha seis anos. Eu, catorze. Você chegou com sua turma da escola particular. Eu estava no canto, lendo. Você se sentou do meu lado e perguntou:Moça, você sabe onde tá a biografia de Charles Chaplin, a menina ali não achou?

E você não sabia. Nem eu. Mas eu só queria saber por que você lia tão rápido.

KiKa riu.

Eu era de uma ingenuidade absurda, ao mesmo tempo que era também muito rebelde.

E eu, um menino curioso, ávido por leitura também. Viajava pouco e nas férias a biblioteca era meu parque de diversões. 

O sol começou a baixar. O céu de Vitória da Conquista ficou cor-de-rosa púrpura. 

Você lembra do Figueiredo?   Rafael perguntou de repente.

O presidente?   Kika pergunta franzino o rosto entre as sobrancelhas.

Não, o alfaiate irmão da igreja da minha avó. Acredita que eu achava ser a mesma pessoa?

(Kika) Para mim, todos os homens no poder tinham a mesma cara.   A mesma voz mandona. Não importava se era prefeito, presidente, padre ou irmão mais velho. Todos queriam dizer o que eu podia ou não podia.

Mas você nunca aceitou.

(Kika) Não abaixava a cabeça para regras com as quais não concordava por serem altamente questionáveis, de éticas duvidosas. Era uma peste justamente por isso.

Rafael guardou a mamona. 

A cidade mudou e mudou, Kika. Raul Ferraz foi para a Câmara Federal, entrou José Pedral Sampaio. As obras, as avenidas… minha mãe dizia que Conquista ia virar cidade grande de verdade. A profecia se fez.

(Kika) É, virou. Mas eu, no quintal de casa, deitada num colchonete, sozinha, à tarde, quarando no sol, olhando para o céu ou lendo, não via nada disso. Só via o céu. E os gatos. Mimosa, Mimo…

(Rafael) Ainda tem gatos?

(Kika) Sempreee! Céu e sol sempre foram minhas companhias prediletas. E os gatos.

Silêncio. O sino da Catedral Nossa Senhora das Vitórias bateu com vigor. Blinnn bloummmm… vibrando tudo poderosamente num acalanto de final de tarde.

Aos 14 anos, a vida parecia já definida para mim.   Kika disse devagar.   Só havia uma chance e essa foi a que me salvou: estudar. Era o que eu mais gostava de fazer. Estudar era minha tábua de salvação. Eu não sabia, mas já fazia a melhor revolução que uma pessoa pobre poderia fazer.

(Rafael) Você fez, Kika. Não duvide nunca. Você fez brilhantemente!

A gente fez.  Continua Kika.  Você virou professor. Eu… eu sobrevivi. E vivi. E lembro.

Rafael se levantou. Estendeu a mão para ajudá-la.

Aqui estamos nós, forjados por essas experiências tão únicas.

Sim.   Diz Kika.   Aqui estamos. Né mininu?!

Caminharam de volta. A cidade tinha crescido, os terrenos baldios, muitos deles transformaram-se em imponentes prédios. A Avenida Lauro de Freitas ainda era movimentada, agora modernizada e repaginada com a memória do prefeito Hérzem Gusmão, nome que batizou a estação dos ônibus circulares urbanos. As anteriores gestões de Guilherme e Zé Raimundo colocaram o município em alto patamar. O café ainda tinha alguma força, sobretudo na identidade da região. E em algum lugar, uma menina de 14 anos matutava no quintal, e um menino esnobe batucava teclas toscamente e outro, de seis anos, analisava as formigas do canteiro. Nenhum deles sabia que estavam, ali, se encontrando.

Mas o tempo sabia. As Moiras faziam seu trabalho incessantemente.

E por isso, aqueles dois dessa história estavam ali, mais de quarenta anos depois. A rebelde questionadora e o moleque maravilhado. Tecendo de novo a mesma memória que sempre os teceu.

Costura das mentes e dos corações de

Gabriel Azevêdo Costa Lima  

e

Marta Maria Amorim Silva Barbosa

 

Vitória da Conquista – outono de maio de 2026

 

Nota do Gaveta Literária:

Agradecemos com especial afeto à nossa querida coautora, Marta Maria Amorim Silva Barbosa, com quem dividimos não apenas estas linhas, mas uma longa e generosa amizade. Psicóloga de formação (CRP03/17685), pedagoga aposentada e psicanalista em formação, Marta (Tita) atua hoje como terapeuta com escuta refinada e sensibilidade ímpar. Sua presença entre nós é um privilégio. A ela, nossa profunda gratidão.

Gabriel 

 

Contato: marta_jm27@hotmail.com

Currículo Lattes: http://lattes.cnpq.br/3294191255617254