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Por Marco Jardim<\/span><\/strong><\/p>\n Debru\u00e7ado sobre a escrivaninha da antessala do meu quarto, no apartamento que fica aos fundos do p\u00e1tio da minha casa, na rua Joana Ang\u00e9lica, interior da Bahia, senti um frio percorrer a espinha, como um sopro. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Por Marco Jardim Debru\u00e7ado sobre a escrivaninha da antessala do meu quarto, no apartamento que fica aos fundos do p\u00e1tio da minha casa, na rua Joana Ang\u00e9lica, interior da Bahia, senti um frio percorrer a espinha, como um sopro. Larguei os utens\u00edlios necess\u00e1rios para a escritura, as penas e a tinta, despertei o cora\u00e7\u00e3o cansado […]<\/p>\n","protected":false},"author":3,"featured_media":42824,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":[],"categories":[821,7],"tags":[],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.blogdomassinha.com.br\/v1\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/42823"}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.blogdomassinha.com.br\/v1\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.blogdomassinha.com.br\/v1\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.blogdomassinha.com.br\/v1\/wp-json\/wp\/v2\/users\/3"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.blogdomassinha.com.br\/v1\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=42823"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/www.blogdomassinha.com.br\/v1\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/42823\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":42825,"href":"https:\/\/www.blogdomassinha.com.br\/v1\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/42823\/revisions\/42825"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.blogdomassinha.com.br\/v1\/wp-json\/wp\/v2\/media\/42824"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.blogdomassinha.com.br\/v1\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=42823"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.blogdomassinha.com.br\/v1\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=42823"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.blogdomassinha.com.br\/v1\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=42823"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}
\nLarguei os utens\u00edlios necess\u00e1rios para a escritura, as penas e a tinta, despertei o cora\u00e7\u00e3o cansado e escutei os passos.
\nPassos sobre as telhas de barro.
\nNo terreiro ao lado da casa, os og\u00e3s, com o ib\u00ea e o il\u00fa salientes, puxavam a voz de uma velha senhora que, em l\u00edngua afro-cubana, cantava aos mortos.
\n<\/span>“La muerte esta con nosotros”<\/span>, celebrava a mulher com autoridade.
\nSenti outra vez a fri\u00fara no corpo tremido e fiquei profundamente impressionado.
\nSa\u00ed ao \u00e1trio, havia um vento farfalhando nas folhas da pitangueira mi\u00fada \u00e0 qual fui recentemente presenteado e tratei de auscultar, na \u00e2nsia de reconhecer os rumores.
\nSobre o banco de ladrilhos, meu gato branco olhava para mim, como que espantado.
\nEsquadrinhavam-me tamb\u00e9m o livro de capa amarela, a fotografia em preto e branco feita por meu pai h\u00e1 quase trinta anos, a face de uma Madonna com sombra azulada sobre os olhos e as pequenas estatuetas budistas de bronze, estas viradas de costas para a porta de madeira gasta.
\nN\u00e3o sei bem o que em mim querem lembrar. Por que me miravam?
\n<\/span>“Que opinas desta foto? Como me veo?”<\/span>, sussurrou uma alma quase aos meus ouvidos.
\nA pergunta inestim\u00e1vel, feita em espanhol, sem que eu me recordasse de \u00e1timo o contexto, deveria ser fruto dos meus pensamentos.
\nMas, ali, naquela noite quente de fim de ano, parte do mundo – o que me cerca, mas n\u00e3o me insula – induzia, pelo olhar, a que eu opinasse sobre tudo e todos \u00e0 volta, como se formasse ju\u00edzo de vida e de morte.
\nOlhavam para mim – o gato, o livro, a fotografia, a sombra – e talvez quisessem descobrir, como no rel\u00f3gio sobre a mesa, alguma busca ou um impulso.
\n“Quem sou? Para onde vou?”, murmurou a voz desconhecida outra vez.
\nN\u00e3o teria feito a menor diferen\u00e7a se fosse uma passagem pela Baker Street ou uma viagem de trem ao redor do mundo.
\nFosse um bar \u00e0 beira-mar ou um caf\u00e9 na Serra, em Minas.
\nQualquer lugar que eu estivesse – e calhou de ser o p\u00e1tio onde vejo as estrelas enquanto, sozinho, fumo um cigarro de palha -, eu estaria s\u00f3, intoxicado em meu pr\u00f3prio medo.
\nEntre bilh\u00f5es de humanos, eu estava ali, visto por algu\u00e9m que n\u00e3o entrevia.
\nFoi quando notei, sobressaltado, na escurid\u00e3o diligente da noite, um homem.
\nUm homem descorado como um c\u00e9u branco escorrendo dos olhos.
\nMeu Deus, autor do mundo, diga-me: estava eu a sonhar?
\nEntre o plano f\u00edsico e o que de imaterial h\u00e1, n\u00e3o deveria aquilo ser real.
\nMas trago \u00e0 mem\u00f3ria – e pasmo estou – um fato: este homem me olhou, ali, perto do caqueiro de cimento, coberto de brumas.
\nDe onde veio? De que norte?
\nNada seria ainda mais assombroso, no entanto o estranho homem que jazia falou.
\n“Pare de tanto andar, pensar e pretender mover o mundo”, disse ele, em tom imperioso.
\nDisse, ainda, que preciso reorganizar as minhas for\u00e7as armadas, abra\u00e7ar causas at\u00e9 onde meus bra\u00e7os alcancem, e n\u00e3o al\u00e9m.
\nContou que um dia terei um s\u00edtio, um lugar r\u00fastico, com uma pequena horta e um pomar.
\nE, dos l\u00e1bios que mais pareciam feitos da borracha do dia, disse-me que, ultimamente, deixei de existir.
\nDurante a conversa\u00e7\u00e3o, cessaram os atabaques da vizinhan\u00e7a.
\nO som, agora, era quase et\u00e9reo, como se precipitasse o amanhecer.
\nO homem, alheio de si, ainda afirmou que, um dia, criaremos, juntos, obras de real imagina\u00e7\u00e3o.
\nAh, aquele homem era estrangeiro, que nem eu.
\nDeixava ali as velhas vestes de seu destino para adotar uma nova humanidade.
\nUm homem que, de t\u00e3o morto, quase dormia aparentemente em v\u00e3o.
\nParecia ter, perto do termo, uma consci\u00eancia sobre si e sobre o que faria depois, servindo de inspira\u00e7\u00e3o.
\n“Viver \u00e9 agora e, logo mais, pode n\u00e3o ser”, ainda teve tempo de dizer, antes de morrer.
\n<\/span>“Muerto, muerto esta. Ni muerto acaba su penar”<\/span>, voltou a rezar a velha senhora do terreiro ao lado.
\nEntre o espanto provocado pelo di\u00e1logo austero, os olhares e os sons dos tambores, vi cada gesto, em cada segundo seu, que parecia me dizer que aquele homem era eu.
\nFarei, ent\u00e3o, se preciso for, exatamente assim: morrerei este homem em mim.<\/span><\/p>\n